هشام الذهبي .. بابا نويل العراق

البدايات

في بغداد. المدينة التي اعتادت أن تعدّ جراحها كما يعدّ الناس مواسم حصادهم، كان الليل يطول أكثر مما يجب، وكان الموت يطرق الأبواب بجرأة لا يعرفها ضيف آخر، هناك، في الأزقة الضيقة التي تشبه مصيدة فئران، وُلدت حكاية رجل لم يهب المال ولا الجاه ولا الجيوش، بل وُهب قلباً لم يعرف النوم منذ أن سمع أول صرخة طفل تُطلق بلا أم ولا أب.

اسمه هشام الذهبي. رجل لم يُسجل اسمه في دفاتر الساسة ولا على لافتات الحملات الانتخابية، لكنه كُتب بخط باهت على جبين كل يتيم التقطه من الشارع.. كُتب كتعويذة خفية تقول: “ما زال هناك أب واحد لم يرحل بعد”.

البيت الذي صار حضناً

بدأ الأمر حين صادف طفلاً تائهاً بين إشارات المرور، جسد صغير يتسول الخبز، وعينان أكبر من عمره تحدقان في الفراغ كما لو أنه يقرأ شيئاً لا نراه، لحظة واحدة كانت كافية لتغيّر مسار حياة هشام، لحظة رأى فيها وجهه القديم، وجه العراق نفسه، ممزقاً.. ضائعاً.. يبحث عن حضن يختبئ فيه.

شيئاً فشيئاً، صار هشام جامع الأرواح، يجمعهم كما تُجمع العظام من تحت الأنقاض، بيت صغير فتحه بيديه صار أشبه بملجأ للملائكة الجريحة. لكنه في نظر الغرباء لم يكن سوى بيت يزدحم بأطفال لا يحملون سوى أسماء نصف مكتملة، وأجساد تحمل آثار الضرب والجوع والتشرد.

كل طفل التقطه كان يروي له حكاية أقرب إلى الكوابيس، طفل وجدوه ملفوفاً ببطانية سوداء عند زاوية مسجد ..كان يبكي بلا صوت، كأنه خاف أن يوقظ الموت النائم بجواره. آخر كان يبيع المناديل عند الإشارات، وحين سأله هشام عن أسرته، أشار بيده الصغيرة نحو جدارٍ مثقوب وقال .. “هناك دفنوهم”. طفلة في السابعة نامت بجوار كلب ضال أياماً طويلة، وكانت تقول إن دفء الكلب أنقذها أكثر من دفء البشر. أما أصغرهم، فكان يضحك بشكل غريب كلما ذكروا كلمة “أب”.. كأن الكلمة تحولت في ذهنه إلى نكتة سوداء لا يفهمها إلا هو.

ومن بين تلك الوجوه.. كانت هناك طفلة صغيرة ترتدي فستاناً أزرق باهت اللون، فقدَ بريقه من كثرة الغبار، في إحدى يديها دمية قماشية بلا رأس، وفي الأخرى قطعة خبز يابسة تقضمها ببطء. حين اقترب هشام منها، رفعت رأسها بخجل، وكانت عيناها أشبه ببركتين من الدموع الجافة.. لا تبكي، لكنها تحمل ملامح من بكى حتى لم يعد يملك دمعة واحدة. قالت بصوت متقطع: “أبي وعدني أن يعود”.. ولم تكن تدري أن وعده قد دُفن في مقبرة جماعية منذ سنوات.

قصص ليست من كتب الرعب. بل من واقع يومي كان هشام وحده يجرؤ على النظر في عينيه.

الطريق الشائك

ولأن العراق بلد يعرف كيف يبتلع أبناءه، لم يكن طريق هشام مفروشاً بالورود، واجه محاولات التشكيك.. التهديد.. وحتى التصفية. لكن الرجل الذي صنع من قلبه بيتاً للأيتام لم يتراجع، كأنه أدرك أن الموت الذي أخذ آباءهم لن يكتفي إلا إذا تركهم نهباً للشارع، فقرر أن يكون الحاجز الأخير بينهم وبين العدم.

أصوات من الداخل

الأجمل أن شهادات الأطفال أنفسهم جاءت لتؤكد أن هذا البيت لم يكن جدراناً باردة بل حضناً دافئاً. يقول محمد عبد الله .. الذي دخل البيت صغيراً: “عندما جئت إلى الدار قيل لي إنني أستطيع أن أتعلم.. وهنا تعلّمت القراءة والعزف”.
أما أحمد، الذي صار اليوم طالباً جامعياً في قسم الهندسة . فيقول: “أنا أحد الأشخاص الذين صنعهم هشام الذهبي.. كنت منذ عام 2006 في الصف الابتدائي، والآن أنا أدرس في كلية الهندسة”. بينما يحكي مصطفى، الذي تعلم الرسم بين جدران الدار: “نجحت في الصف الخامس الابتدائي.. وتعلمت الرسم وأنجزت لوحات تعبر عن حبي لوطني”.

المعجزة الصغيرة

العجيب أن هشام لم يُنجب من صُلبه. لكنه أنجب مئات الأبناء من جراح غيره، وكأن القدر سخر منه ليصير أباً في زمن صار فيه الأب مجازاً لا حقيقة. هؤلاء الأطفال الذين شبّوا في بيته صاروا دليلاً على أن الدم ليس شرطاً للقرابة، وأن الأمل يمكن أن يُورّث مثلما يُورّث الاسم.

ولأن الأمل نفسه يبدو أحياناً كائناً غريباً في بلاد تعبت من الحروب، كان العالم يندهش من هذا الرجل، كيف لم يجنّ؟ كيف لم ينكسر؟ كيف لم يتلوث باليأس مثلما تلوث كل شيء حوله؟.. الجواب لم يكن عند هشام.. بل عند أولئك الأطفال. فقد كانوا انعكاسه الحقيقي، كانوا معجزته الوحيدة.

الخاتمة

في النهاية، لا يحتاج الأمر إلى معجزة سماوية كي يتغير العالم. أحياناً يكفي رجل واحد يقرر أن يفتح باباً صغيراً في مدينة كبيرة مسكونة بالرعب.. رجل يصر أن يصير أباً لأطفال لم ينادوه يوماً إلا باسمه، لكنه في قلوبهم كان الأب الوحيد الذي لم يرحل.

تحرير وإشراف : أزيز الصمت .

تدقيق ومراجعة : جمال علي العابد .