الرُوحُ فِي الرُوحِ تُقيِمْ .

كانت عيناها تشبهان بحيرتين في آخر الليل، تحملان ظلامًا لا قعر له ولا ضفاف. كانت تجلس أمامي كخيال باهت، يلف قوامها الضئيل ثوب رمادي شاحب، كأنه طبقة من غبار تراكم فوق جسد أضناه الغياب والتعب.
وكانت يداها ترتجفان فوق الطاولة الخشبية التي تفصل بيننا، وكأنما تحاولان الإمساك بشيء غير مرئي يهرب منهما دائمًا.

كان صوتي يخرج من حنجرتي كدخان كثيف يسألها:
“ماذا ترين الآن؟”
نظرت إليّ، وكان في عينيها ذبول قديم، وأجابت:
“-أرى ظلي..!!”
“-وهل تخافين منه؟”
“-لا بل أتحدث معه.”
“-وماذا يقول لكِ؟”
“-يسألني أين اختفيتِ.”
“-وأين كنتِ أنتِ؟”
كانت تبتسم ابتسامة رقيقة بلا ملامح واضحة، وقالت:
“-كنتُ أحاول العثور عليه..!”

لقد جاءت إليّ فتاة اسمها لَيل بعد أن فقدت القدرة على النوم. فكانت تقول إن الأصوات داخل رأسها تزعجها، لكنها لم تعد أصواتًا فحسب، بل صمتًا ممتدًا كالصحراء.
وكانت تشتكي وتقول إن المرآة في بيتها تظهر لها وجوهًا ليست لها، وكانت تشعر بأن روحها تغادر جسدها كل ليلة، وتذهب إلى مكان لا تعرفه، ثم تعود في الصباح منهكة، متسخة بغبار لا تراه.
سألتها:
“-منذ متى وأنتِ تشعرين بهذا؟”
أجابت بنبرة ضائعة:
“-منذ أن توقفت عن السؤال.”
“-عن ماذا؟.”
“– لماذا أنا هنا ؟”
كانت الغرفة ضيقة، والنافذة الوحيدة تطل على جدار أبيض قريب جدًا، وكان ضوء النهار يتسلل بخجل، كأنه لص يخاف أن يُكتشف.
وكانت رائحة الخشب القديم والكتب المكدسة تملأ المكان برائحة الوقت الراكد منذ زمن.

إقرأ أيضاً: ﺛﻼﺛﻴﺔ ﺃﺣﻤﺮ ﺍﻟﺸﻔﺎﻩ … انقر على الصورة

كنت أراقبها وهي تحاول تجميع كلماتها المبعثرة، فكانت كأنها تحاول جمع زجاج مكسور بيديها العاريتين.
قالت فجأة:
“-هل تعلم أن للروح رائحة؟”
“-كيف ذلك؟”
“عندما تغادر الروح الجسد تترك رائحة كرائحة المطر على ترابٕ جاف.”
“-وكيف عرفتِ هذا؟”
“لأنني أشم رائحة روحي وهي تذهب كل ليلة حين تغادر جسدي.”
كانت عيناها طوال الوقت تحدقان في شيء خلفي لم أكن أراه، فشعرت بقشعريرة تسري في جسدي.. لكني حافظت على هدوئي، لم أرد ترويعها، فسألتها:
“-هل تشعرين أن روحكِ تغادر حقًا أم هذا محض خيال؟”
“ليس هذا الشئ المهم.”
“-ما المهم إذًا؟”
“-الأهم أنني أعود كل ليلة ..!”
كانت كلماتها كبئرٕ عميق تسقط فيه الحجارة ولا يُسمع صدى صوتها. فكل كلمة كانت تقولها تخلق دوائر تتسع ثم تختفي.
وكنت أعلم أن هذه الحالة تحتاج إلى أكثر من مجرد جلسات استماع، فقد كانت تحتاج إلى غواص يغوص في أعماق ذلك الصمت الذي تتكلم عنه.
كان كلانها متقطع، غير مفهوم. ربنا لم تكن واثقة من نفسها، أو كأنها خائفة من شئٕ ما..!!

وفي الجلسة التالية كانت َليل أكثر هدوءًا من ذي قبل. جلست وكأنها تحمل سرًا ثقيلًا، أثقل كاهلها.
فسألتها:
“-ماذا حدث؟”
“أمس لم أغادر.”
“ماذا تقصدين؟”
“روحي لم تذهب البارحة ككل مرة.”
“-وكيف كان ذلك؟”
“كان كالاختناق، كأنني أقبع في قفص ضيق مع حيوان بري، لا أستطيع التنفس، ولا الحركة، ولا حتى الهرب.”

“-وهل تفضلين أن تغادر روحكِ؟”
“-لا أعلم، كل ما أعلمه أن هناك ألمًا في البقاء وألمًا في الرحيل..”
بدأت ألاحظ تحولًا في حديثها، فلم تعد تتكلم عن الأصوات أو المرايا، بل عن إحساس غامض بالانفصال. فكانت تصف لي شعورها كما يصف الأعمى الألوان، إذ كانت تستعير كلمات من عالم لا نعرفه نحن.
وغادرت وهي تحمل بداخلها ثقلًا كبيرًا. غادرت دون أن تلتفت وراءها، أو حتى تنطق بكلمة .؛!
وفي أحد الأيام جاءت وهي تحمل دفترًا صغيرًا، كأنها تحاول الهروب من شئ ما. أرادت أن تفتح لي قلبها شيئًا فشيئًا، وقالت:
“-هذا ما تكتبه روحي عندما أكون نائمة.”
أعطتني الدفتر، فكانت صفحاته مليئة بكلمات مكتوبة بخط لم يكن خطها، خط رفيع متعرج كخيوط العنكبوت. فقرأتُ فيها:
“أنا هنا الظل أنتظر العودة إلى الظل الأكبر لا فرق بين الظل والظل سوى أن أحدنا يتحرك والآخر ثابت ” كان يقصدها هي “
قالت بنبرة كأن هناك ضربات سكاكين تضرب حنجرتها:
“عندما أستيقظ في الصباح أجد هذه الكلمات على الورق.”
لقد كنت أضيع في متاهة لم أتدرب على خريطتها. لقد كنت طبيبًا نفسيًا أعرف حدود العلم، وأعرف مصطلحات الاضطراب وانفصال الشخصية، لكن هذه الحالة لم تمر علي قبل ذلك.
لا أعلم ما الذي يحدث، لكن شيئًا بداخلي كان يصدق حديثها.

جاءت في يوم ممطر، فكانت قطرات المطر تتسلل على زجاج النافذة.
كانت ليل تلبس ثوبًا أزرق فاتحًا، وكأنها تحاول إضافة الألوان إلى حياتها الخالية، وقالت دون مقدمات:
“-البارحة حدث شيء مختلف.”
“-ما هو؟”
“-كنتُ أنظر إلى المرآة لفترة طويلة، ثم رأيتُ وجهي يبتعد.”
“-كيف يبتعد؟”
“-كأن المرآة أصبحت نافذة، ورأيتُ وجهي يذهب بعيدًا، ثم اختفى ولم يعد.”
“-وماذا فعلتِ؟”
“أغلقتُ عيناي، وعندما فتحتهما كان وجهي قد عاد، ولكنه كان كأنه مختلفًا.”
“–ما الذي تقصدينه بـِ مختلفًا؟”
“كان يشبهني، ولكنه لم يكن أنا. كان كصورة مرسومة بمهارة، لكن الفنان نسي أن يضع الروح فيها.”
كانت تقول هذا بكل برود، كأنها تتحدث عن طقس يوم غدٍ.
فشعرتُ بالقلق عليها، وسألتُها:
“هل فكرتِ يومًا في إيذاء نفسكِ؟”
“-ضحكت ضحكة خفيفة وقالت:
لماذا أؤذي نفسي وأنا لست متأكدة من أن هذه هي نفسي أصلًا؟”
قررت أن أجرب شيئًا مختلفًا، فقلت لها:
“أريدكِ أن تغلقي عينيكِ، وتخيلي أنكِ في مكان آمن جدًا، مكان تحبين أن تكوني فيه.”
ـ صمتت طويلًا، ثم بدأت دموعها تنحدر على خديها، وقالت:
“-كل الأماكن بعيدة، كل الذكريات كصور في كتاب أجنبي، أقرأها ولا أفهمها.”
في تلك اللحظة فهمت أنها لم تكن تعاني من هلاوس أو أوهام، بل كانت تعاني من انفصال عميق عن ذاتها، وعن حياتها، وعن عالمها.
فكانت كشجرة اقتُلعت من جذورها، ووُضعت في إناء جميل، لكنها تموت رويدًا رويدًا.
كانت الجلسات تمضي، وكانت هي تغوص أكثر في عالمها الداخلي، وأنا أحاول أن أمسك بها قبل أن تختفي تمامًا.
وفي إحدى الجلسات قالت لي:
“-أنت محظوظ.”
“-لماذا؟”
“-لأنك تعرف أنك أنت..!”
“-وهل هذا نعمة؟”
“-بالنسبة لي هو الفرق بين الحياة والموت.”
“-سألتها: ألا تريدين أن تعرفي من أنتِ؟”
“-أريد، ولكن أخشى مما سأجد.”
“-ماذا تخافين أن تجدي؟”
“أخاف أن أجد فراغًا، ولا أجد حتى نفسي!!”
كانت كلمة فراغ تتردد كثيرًا في حديثها، إذ كانت تشعر أنها كوعاء فارغ أو صورة بلا ملامح.
فقررت أن أتحدث معها عن ماضيها، لعلي أستطيع مساعدتها في إيجاد نفسها.
“-أخبريني عن طفولتكِ.”
“-ما الذي تريد معرفته؟”
“-أي شيء، أول ذاكرة.”
“-أول ذاكرة لي هي صوت باب يغلق.”
“وبعد ذلك؟”
“ظلام.”
كانت إجاباتها تقطع الحوار كسكين، إذ كانت ترفض الخوض في الماضي كأنه جرح لم يلتئم بعد.

إقرأ أيضاًً: حجر من الجحيم

وذات جلسة سألتها عن أحلامها:
“-بماذا تحلمين؟”
“-لا أحلم.”
“-كل الناس تحلم ليلًا..”
“أنا عندما أنام يكون الحلم كالموت، لا ظلام ولا نور، مجرد انعدام.”
“وهل تشعرين بالخوف؟”
“-ومن منا لا يشعر بالخوف..؟!”
كانت تريد أن تعرف من تكون، وتخاف من المعرفة. كانت تخشى أن تحاول..!!
وجاءت في يوم مشمس نادر، وكان الضوء يدخل من النافذة الصغيرة ويصنع مربعًا ذهبيًا على الأرض.
فجلست في ذلك المربع وكأنها تحاول استجماع كل قوتها لقول شيء.
“-اليوم شعرتُ بشيء غريب.”
“-ما هو؟”
“-شعرتُ بأنني موجودة.”
“كيف كان شعوركِ؟”
“كان كأنني استيقظتُ من نوم طويل، نوم عميق بعد تعب. وجدتُ نفسي في غرفة أعرفها، لكنني لا أتذكر كيف وصلتُ إليها..! غرفة جميلة.”
“جلستُ فيها وأغمضتُ عيني، وخشيتُ أن يذهب هذا الإحساس.”
“-ولماذا خشيتِ ذلك؟”
“-لأن كل شيء أتعلق به وأحبه كان يرحل.”
كانت عيناها تلمعان بالدموع لأول مرة منذ أن عرفتها، لأول مرة تسمح لدموعها بالاستسلام.
“-أيمكن أن يكون هذا بداية جيدة؟”
“-ما الذي تريدينه من هذه الحياة؟”
“-أريد أن أتعلم كيف أبقى.. كيف أكون أنا..!”

في الجلسات التالية بدأنا نعمل معًا، ونعلمها كيف تشعر بوجودها، وكيف تتصل بالعالم من حولها.
فكانت تمارين بسيطة: أن تشعر بقدميها على الأرض، وأن تلمس الأشياء وتصف ملمسها، وأن تستمع إلى الأصوات وتحدد مصدرها.

كانت تحاول بجد، لكنها كانت تعود دائمًا إلى نقطة البداية.
كنا نعلمها كأنها عادت طفلة صغيرة، تنتظر من أمها أن تحملها وتعلمها كيفية المشي.
“-لا أعرف كيف أصف ما أشعر به، أشعر أنني سيئة بحق نفسي.”
“-لا بأس، حاولي، فأول الغيث قطرة، حين يهطل المطر تتكون السحب أولًا، ويبدأ المطر بالإنهمال.”
في أحد الأيام جلست ولم تتكلم طوال الجلسة.
فكانت تحدق في يديها المطروحتين على حجريها كأنها تراهما للمرة الأولى.
وفي نهاية الجلسة قالت:
“هل تعتقد أن الروح يمكن أن تتعب مني؟”
“-إذا لم نفهمها، نعم يمكن أن تتعب..!”
“-روحي متعبة جدًا، تريد أن ترتاح.”
“وأين تريد أن ترتاح؟”
“-لا أعرف.. حقًا أنا متعبة اليوم، فلنكمل غدًا.”
كانت كلماتها الأخيرة قبل أن تغادر تتردد في رأسي طوال اليوم.
فكانت تبدو كمن يقول وداعًا ويريد الرحيل إلى الأبد.

في الجلسة التالية قالت لي:
“-أريد أن أعرف إن كنتُ على قيد الحياة، أم أنني موجودة كجثة تنتظر من أحد أن يشفق عليها ويدفنها.. لقد أصبحت لا أشعر..!”
كانت إجابتها تحمل الألم، فكنت أحتاج إلى كسر هذا النمط من التفكير.
“-طالما داخلكِ قلب ينبض فأنتِ على قيد الحياة..”
وضعت يدها على قلبها وصمتت، ثم قالت:
“هناك أشخاص يموتون حتى إذا كانت قلوبهم تنبض..! هل تعرف كيف يموت الإنسان وهو على قيد الحياة؟”
“-أخبريني كيف يا ليل؟”
“-يموتون من التفكير، من الوحدة، من القلق الذي يأكل قلوبهم، من الصمت، من الفراغ الذي يعيشون فيه..”
كانت جلساتها معي قصيرة كالعادة، لكنها كانت ترتاح حين تتكلم مع شخص آخر يشعرها أنها حقًا موجودة، لا كظل يقبع في ضوء الظلام.

قبل أن تغادر نسيت خلفها كتابًا خاصًا بها، راودني الفضول لقراءة ما بداخله:
“مرحبًا يا أنا..
أيها التائه في عمق أحزانك، فكر في خيالك الشارد.
أنت تسبح في مخيلتك، لتحاكي واقعًا تود عيشه مكتظًا بالحقائق الموجعة، والصدمات القاسية التي تعيق طريقك الصغير..
تحاول النجاة من حلم يراودك، فتهرب لاهثًا باحثًا عن الأمان في طريق مجهول، لا تعلم إلى أين سيأخذك، وإلى أي نهاية سيوصلك، لكني أود الإكمال في هذا الطريق لأتعافى…
تزورك الأفكار المتعبة لترهق فكرك المشتت، فتنتابك مخاوف كثيرة لا تدري ما عواقبها.
تمشي كثيرًا فيه إلى حيث لا نهاية، كالتائه في صحراء واسعة لا يدري في أي طريق يسير، لكن عليه أن يكمل مهما حدث.

ماذا بوسعي أن أعمل؟
وكيف يمكنني الخلاص من دوامة التفكير هذه؟
هل أواصل إكمال ذلك الطريق، أم عساني أتوقف فقد أنهكني التعب وكاد أن يقضي علي؟
ولكن ماذا إن توقفت؟ سأنتهي لا محالة، فأنا أعبر طريقًا مجهولًا خاليًا من كل ضجيج البشر، وكأن لا حياة فيه.
والتوقف ربما قد يجعلني أتأخر كثيرًا، وربما سأفقد حياتي إن فعلت وتوقفت.

أفكار كثيرة تراودني في مخيلتي، أشعر بالجنون، رأسي يكاد أن ينفجر، وجسدي يوشك على السقوط.
هل أستسلم لقدري المحتوم وأرضى بالواقع الذي أنا فيه، أم أحاول المقاومة علّي أجد ذلك المخرج الذي لا أعلم أين يختبئ، وبأي طريق يكون..”
“-يا لها من إنسانة شجاعة، تريد المقاومة، لا تريد للخوف أن يعرف طريقًا إلى قلبها.”

في جلستنا التالية جاءت، والخوف ظاهر على وجهها، وسواد الليل بادٍ تحت عينيها، كأنها لم تنم ليلة البارحة.
تنهدت، ثم قالت:
“-ظلي يجلس أمامي ويحدق بي، يسألني من أنتِ، وأنا أسأله من أنت وماذا تريد؟
فيجيبني: أريد هذا الجسد، فهو ملك لي..!”
“-لا تدعي الأفكار السلبية تسيطر على رأسك…”
“-صدقني، أنا أحاول، لكن هذه الأفكار تراودني ليلًا.”
وضعت أمامها مرآة، وأشرت إليها أن تمسكها وتنظر لنفسها من خلالها.
حين مسكت المرآة بيديها المرتعشتين، قالت:
“-المرأة التي تظهر في المرآة تنظر إليّ.
هذه ليست أنا؟!”
“-من هي إذًا؟ انظري جيدًا، إنها أنت؟!”
“-أنا لا أعرفها، ليست أنا.”
وانهمرت بالبكاء.

سألتها لماذا تبكي. يجب أن تكوني أقوى من ذلك، يجب أن تسيطري على أفكارك ومخاوفك. فهذه الأفكار التي تراودها لم تكن إلا صدمة حصلت لها في طفولتها ولم تنجُ منها.
“-حسنًا، من المرأة التي تنظر لك في المرآة؟”
قالت: إنه وجه المربية الشريرة. تظهر لي كشبح من ماضٍ قديم ومؤلم. كانت تعذبني، وتمنع عني الطعام، وتسجنني في غرفة مظلمة لا منفذ لها إلا نافذة صغيرة جدًا بأعلى الغرفة.
كانت الغرفة أشد من ظلام الليل، لا يتسلل إليها الضوء إلا قليلًا في النهار.
“-إذًا يجب عليك المواجهة والسيطرة على أفكارك.”
قالت بصوت مرتجف:
“أشعر أن روحها تطاردني.”
“-ما الذي حصل حتى تطاردك روحها؟”
“حين خرجت، توعدت أن أنتقم لكل يوم ذقت الألم فيه، لكل جلدة جلدتني إياها، لكل يوم شعرت به بالجوع والذل.
خرجت من الغرفة المظلمة كأني شخص آخر لا أعرفه.
في أحد الأيام كانت منشغلة، مسكت مزهرية وضربتها بكل ما أوتيت من قوة، وهربت!”.
شعرت وقتها بالحرية، لكن لم أعلم أن روحها ما زالت تطاردني لليوم. من وقتها والكوابيس تطاردني.
“-هل حاولتِ يومًا الرجوع لمكان الحادثة؟”
“-لا، قدماي لا تحملاني، لم أستطع..”

كانت الحالة تزداد تعقيدًا، وكان الوقت يمر دون تقدم حقيقي في العلاج.
فقررت أن أجرب شيئًا جديدًا، وفي الجلسة التالية أحضرتُ مرآة كبيرة.
جلست ليل أمامها.
“-أريد منكِ أن تنظري في هذه المرآة وتخبريني ما الذي ترينه، وأريد منك أن تواجهي خوفك اليوم. فما هذه إلا انعكاس لصورتك. أريد منك أن تهزمي خوفك.”
“-لا تخافي، أنا هنا معكِ.”
وضعتُ المرآة أمامها وجلستُ بجانبها.
فكانت تتردد في البداية أن تنظر، فأغمضت عينيها وشدت على يديها، ثم فتحتهما ببطء تدريجي. ها هي تحدق في انعكاس صورتها.
“-ماذا ترين؟”
“-أرى وجهي.”
“-أرأيتِ؟ لا داعي للخوف والتفكير الزائد يا ليل، يقتل الإنسان داخليًا..
هل يمكن أن تصفي لي ماذا ترين في المرآة؟”
“عيون كبيرة داكنة، شفاه رقيقة، وشعر أسود منسدل على كتفي، ووجه أنهكه التعب.”
“-هل ترين شيئًا آخر؟”
أجابت بـ “لا”.
ثم فجأة ارتجفت وقالت:
“ها هي هنا خلفي.”
“-من؟”
“-المربية تقف خلفي في الانعكاس.”
نظرتُ خلفها، ولم يكن أحد. ما هي إلا توهمات.
وقفت خلفها لأعطيها بعض القوة، وربتُّ على كتفيها.
“لا تفكري في الأشياء السلبية. فكري بالمستقبل وكيف ستعيشين. لا تنظري أبدًا إلى الوراء.”
كانت تنظر إليّ وتقول إنني سرقتُ منها شيئًا.
“-ماذا سرقتِ منها؟”
“-سرقت حياتها، وتريد أخذ حياتي.”
“-بإمكانك المواجهة يا ليل، فالإنسان الضعيف، الأوهام تأكله شيئًا فشيئًا.”

التفتت نحو المرآة مرة أخرى، وهي تغطي وجهها وأذنيها.
“-لقد رأيت المرآة مكسورة.”
نظرتُ إلى المرآة، فكانت سليمة تمامًا، لكنها كانت تراها تتشقق، فقالت وهي ترتجف:
“لقد انكسرت ورأيت وجهي ينقسم إلى نصفين.”
للأسف، كان الشرخ في ذهنها لا في الزجاج، لكن رعبها كان حقيقيًا، لدرجة أنني شعرت ببرودة الزجاج تخترقني.
فأبعدتُ المرآة بسرعة، وكانت هي ترتجف كورقة في مهب الرياح.
“-هل أنتِ بخير الآن؟”
“-تقريبًا.”
“ماذا حدث برأيكِ؟”
“لقد غضبت.”
“-ولماذا غضبتِ؟”
“-لأنني تحدثتُ معكِ عنها.”
“-لم تغضب لأنكِ تحدثتِ، بل لأنكِ واجهتها. خافت منكِ وأرادت الهروب.”
“-حقًا؟”
“-طبعًا، فلم تعهدكِ قوية هكذا لتواجهيها.”
كانت الجلسة قد انتهت، ولكن تأثيرها بقي لأسابيع.

فبعد تلك الحادثة توقفت عن الحديث عن المرآة، وعن المرأة التي تظهر فيها، وعادت لتتحدث عن الفراغ.
“-أنتِ ضائعة يا ليل..
أنتِ عالقة في الماضي، ولا تريدين الخروج منه. تريدين أن تبقي قابعة فيه. أنتِ أسيرة لذكرياتك ولأوهامك.”
“-أنا لم أحاول أبدًا، أنا فقط أحاول الهروب دون المواجهة. أتهرب من المشاكل بدلًا من حلها..؟!”
“-عليكِ أن تبدئي بالتغيير من نفسكِ أولًا.”
في وقت لاحق أتت إليّ قائلة:
“اليوم حدث شيء جميل.
كنت أمشي تحت الأشجار، وأشعر بكل خطوة أخطوها على العشب الرطب، وفجأة سمعتُ صوت عصفور كان يغني.
فنظرتُ إليه، وشعرتُ بأنني هنا تمامًا. شعرت بإضافة جميلة للحياة. لأول مرة أركز في صوته.
كان كأنني استيقظتُ للحظة واحدة فقط، ولكنها كانت كافية.”

كانت تلك اللحظة نقطة تحول جميلة، بدأت بعدها تتقدم ببطء، ولكن بثبات.

وجاءت إليّ بعد مدة من تلك الحادثة، وكانت تحمل لوحة رسمتها.
“هذا من أجلك، أريد أن تعلقها في مكتبك. إنها ألوان للوحة نابضة بالحياة.”
كانت لوحة مرسومة بالألوان المائية، رسمت فيها امرأة تنظر من نافذة، وكان خارج النافذة بحرًا من الألوان.
وضعتها جانبًا، ثم سألتها:
“إنها جميلة، من تكون المرأة في اللوحة؟”
“-هي أنا الجديدة.”
“وما هذا المنظر خارج النافذة؟”
“هو العالم الذي أريد أن أراه.”

كانت اللوحة دليلًا على تطورها وحبها للحياة الجديدة.
“-هل ما زلتِ ترين تلك المرأة والظل؟”
“-نعم، ولكنهما لم يعودا يخيفانني..!”
كانت إجابتها تحمل فهمًا عميقًا لحالتها.
وبدأت تتقبل هذا كجزء منها، وليس كعدو.

وفي الجلسات التالية بدأت تتحدث عن خطط للمستقبل:
“أريد أن أتعلم الرسم أكثر، وأريد أن أزور أماكن جديدة.”
كانت خطوات صغيرة، لكنها كانت معجزة بالنسبة لحالتها.
وفي يوم من الأيام جلست وقالت لي بجدية:
“-أريد أن أسألك سؤالًا.”
“-أخبريني، ما هو؟”
“-هل تعتقد أنني سأشفى؟”
“-ما معنى الشفاء بنظركِ؟”
“-أن أستطيع العيش دون أن أنظر إلى الوراء مجددًا.”
“-طبعًا هذا ممكن. الإنسان هو من يحدد مصيره بيده. الظل الذي ترينه هو جزء منا، وما هو إلا وهم كان بنظرك.
والمرأة التي كنتِ ترينها ما هي إلا شبح لماضيكِ وذكرياتكِ السيئة معها.
ومغادرة الروح من جسدك كل ليلة، هذا أمر طبيعي يحصل للجميع، فلا تخافي.
يجب أن تكوني قوية، وتبعدي الأفكار السلبية، عيشي الحياة بحلوها ومرها.”
كانت عيناها تحدقان فيّ بثقة لم أراها بها من قبل، فقلت لها:
“ستحاولين، وستكونين أقوى.”

إقرأ أيضاًً: الحب الملعون … انقر على الصورة

بعد ستة أشهر جاءت إليّ بزيارة غير متوقعة.
فكنت مشغولًا بمريض آخر، فاستأذنت منه وخرجت لأراها.
“-ما الأمر؟ هل أنتِ بخير؟!”
“-أردت فقط أن أريك هذا.”
أخرجت من حقيبتها لوحة جديدة.
كانت اللوحة تمثل امرأة تجلس على كرسي، وأمامها مرآة، وفي المرآة ليس انعكاسًا، بل نافذة مفتوحة على بحر.
فنظرتُ إليها مليًا وقلت:
“-إنها رائعة يا ليل.. لقد تفوقتِ على نفسكِ هذه المرة.”

“المرأة التي تجلس هي أنا، والمرآة هي العالم، والبحر هو الحياة.
أنا قررت أن أنظر من خلال المرآة، لا إليها.”
كانت قد وصلت إلى فهم عميق لمعاناتها وطريقة علاجها، فسألتها:
“كيف حالكِ الآن؟”
“-أحيانًا ما زلت أشعر أن روحي تغادر جسدي، ولكنني الآن أعرف كيف أعود.”
“-وكيف تعودين؟”
“أغلق عيني وأتذكر صوت ذلك العصفور.”

كانت قد وجدت مرساة في عالمها الداخلي، شيء يربطها بالواقع عندما تشعر أنها تسبح في الفراغ.

وبعد ذلك بشهرين قررنا إنهاء الجلسات المنتظمة، ووضعنا خطة للمتابعة عن بعد.
وكانت قد تقدمت بشكل مذهل، فلم تكن قد شفيت تمامًا، ولكنها كانت قد تعلمت كيف تعيش وتتأقلم مع وضعها.
وفي الجلسة الأخيرة سألتها:
“-ماذا تعلمتِ من هذه الرحلة؟”
“تعلمت أن الروح لا تغادر الجسد فقط.
الروح تبقى حيث تكون أنت، حتى عندما تغادر، فإنها تنتظر منك أن تناديها لترجع، أو تبقى عالقة في السماء.”
وقبل أن تغادر سألتها سؤالًا أخيرًا:
“-ماذا ستفعلين الآن؟”
“سأرسم الحياة التي تناسبني، ولن أنظر إلى الوراء مجددًا.
شكرًا على كل شيء، لولاك لما استطعت أن أعود إلى نفسي، وأواجه خوفي، وأمضي قدمًا.
شكرًا على كل شيء يا ريان.”
ذهبت وتركتني في الغرفة وحدي بعد أن غادر المريض.
فنظرتُ إلى الكرسي الذي كانت تجلس عليه، وكان يبدو مختلفًا، كما لو أن وجودها ترك أثرًا لا يُمحى.

وبعد عام جاءتني رسالة منها:
“العزيز ريان،
أكتب إليك من شرفة منزلي الجديد الذي يطل على البحر كل صباح.
أذكرك وأذكر تلك الجلسات التي كانت بمثابة قارب أنقذني من الغرق.
لم أشف تمامًا، ولا أعتقد أنني سأشفى يومًا، لكنني تعلمت أن أسبح في المياه التي كنت أخشى أن أغرق فيها.
أتعلم الرسم وأبيع لوحاتي، والآن أعرف معنى أن تكون الروح في الروح تقيم.
شكرًا لأنك لم تحاول إخراجي من عالمي فقط، بل دخلت إليه معي لتخرجني منه ببطء.”

قرأتُ الرسالة أكثر من مرة، وفهمت أن العلاج لم يكن بشفائها، بل بمساعدتها على الخروج من ليل الظلام إلى نور الشمس.

وفي إحدى الليالي، بينما كنت أكتب تقريرًا عن حالة أخرى، تذكرتها فجأة، وتساءلت:
من كان المريض الحقيقي؟
هل هي أم أنا؟
أنا الذي تعلمتُ منها أكثر مما علمتُها.
أنا الذي رأيتُ من خلالها حدود العلم وحدود الروح.
فكيف تكف الروح عن الروح، والروح في الروح تقيم؟
لقد وجدت إجابتها في رحلتها التي لم تكن بحثًا عن الشفاء، بل بحثًا عن مصالحة مع الذات المقسومة.

وها أنا الآن، بعد سنوات من تلك الحالة، أرى كل مريض يأتي إليّ، ليس كمشكلة يجب حلها، بل كرحلة يجب فهمها.
وأتذكر تلك المرأة التي علمتني أن الظل ليس عدوًا، بل جزءًا منا يحتاج إلى أن نعترف به، لا إلى أن نطرده.
وفي النهاية، لم تكن قصتها عن مرض أو مشكلة، بل عن بحث.. عن كمال لم يكن موجودًا قط، وعن قبول لنقص هو جوهر الإنسان.

وهكذا تبقى الأرواح تتحدث إلى أرواحها في حوار أبدي لا ينتهي ولا يبدأ، بل هو كالبحر، يتحرك في هدوء وصخب، في مد وجزر، لكنه يبقى بحرًا واحدًا، لا يتجزأ ولا ينفصل.

فالجمال يختبئ في كل شيء، فقط تعلم كيف تلاحظه.
وتعيش حياتك: إما أن تتقبلها كما هي، أو أن تغيرها للأفضل.

نقح وحرر بجهود مشكورة بواسطة: أزيز الصمت